In der Nacht von Montag auf Dienstag ist Deutschland bei der Weltmeisterschaft ausgeschieden. Gegen Paraguay, das als das eines der schwächsten Länder in dieser WM galt. Das dritte Mal in Folge, dass Deutschland bei einer Weltmeisterschaft nicht ins Achtelfinale vorgestoßen ist. Eine Blamage historischen Ausmaßes. Eine Niederlage, die Julian Nagelsmann das Amt gekostet hat. Denn wenn man genauer hinschaut, dann lag es nicht an zweifelhaften Entscheidungen des Schiedsrichters, an Undavs Chancenverwertung oder anderen Zufällen. Es liegt daran, dass beim Deutschen Fußballbund seit Jahren niemand mehr Risiko eingeht. Das sah man schon daran, als Rudi Völler der neue starke Mann beim DFB wurde: Klar, es gibt nur einen Rudi Völler. Und ein schlagkräftiger Sprücheklopfer ist er auch. Aber als jemand, der Risiken eingeht, Neues wagt, war er nicht bekannt. Und als er Nagelsmann zum Trainer machte, da war das auch keine sonderlich inspirierte Idee: Nagelsmann war der bekannteste Name, man wusste, was man bekommt. Und so nominierte Nagelsmann auch Spieler für den WM-Kader: Die alten Bekannten. Leute, die er kennt. Und so fuhr der große Tanker Deutscher Fußball durch das Meer, bis er – mal wieder – auf Grund lief. Weil keiner etwas wagte. Weil Risiko gescheut wurde.

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Aber Jesus sagt zu Petrus: Fahr raus, wo es tief ist.

Doch es gab mal eine Zeit, in der war man risikofreudiger: Erinnern Sie sich noch an das Jahr 2004? Deutschland hatte auch da sich fußballerisch blamiert, war bei der Europameisterschaft in der Vorrunde ausgeschieden. Spielte Rumpelfußball. Der damalige Teamchef Rudi Völler musste seinen Hut nehmen. Und es kam: Jürgen Klinsmann. Legende, Welt- und Europameister. Scheinbar auch keine sonderlich kreative Wahl.

Aber Klinsmann war kein Denker nach Schema F. Er öffnete die geheime Box des deutschen Fußballs und warf alles raus, was ihm nicht gefiel: Er heuerte einen amerikanischen Fitnesstrainer an, weil er fand, dass die Mannschaft athletisch völlig katastrophal war. Er warf Bernd Pfaff als DFB-Direktor raus und trennte sich von Sepp Maier, als dieser seine Arbeit öffentlich in Frage stellte. Er holte einen Sportpsychologen, der mit den Spielern jedes Spiel durchging. Im Training wurde jetzt viel weniger stumpf gekickt, sondern über Seile gesprungen und mit verbundenen Beinen die Hüfte trainiert. Dann sägte er auch noch Oliver Kahn als Nummer 1 ab. Und zu allem Überfluss blieb er einfach in Kalifornien leben und zog nicht dauerhaft zurück nach Deutschland.

Ich kann mich noch sehr gut daran erinnern, dass Klinsmann für all das teilweise sehr kritisch gesehen wurde. Auf einem Familiengrillen, es muss kurz vor der WM 2006 gewesen sein, sagte jemand zu mir, zwischen zwei Rippchen: „Ein deutscher Nationaltrainer, der im Ausland lebt? Na, das kann ja gar nichts werden!“

Und was geschah? Ein Sommermärchen. Lahm, der gegen Costa Rica ein Traumtor schoß. Deutschlandfahnen an Autos, in Gärten, an öffentlichen Plätzen. Lehmann, der zwei Elfmeter gegen Argentinien hält. Zwar kein Titel, aber ein respektabler Platz 3. Und ein Land, das nach langem zum ersten Mal mit sich selbst im Reinen scheint.

Und das, weil da jemand rausgefahren ist, wo es tief ist.

Ja, genau das sagt Jesus zu Petrus. Petrus, der die ganze Nacht gefischt hat. Das Ergebnis: Nichts. Rein gar nichts. So lange zu arbeiten und nichts zu fangen? Das muss frustrierend sein, müde ist er sicherlich ohnehin bereits. Er ist fertig mit diesem Tag, will sich wahrscheinlich einfach nur noch hinlegen.

Aber Jesus sagt: Fisch noch einmal. Und fahr dieses mal raus, wo es tief ist. Nicht: „Fahr ins seichte Wasser.“ Auch nicht: „Machs doch noch eine Nacht genauso.“ Sondern: Wag dich dahin, wo du es noch nicht probiert hast, wo es unbekannt ist, wo du ein Risiko eingehst. Und Petrus, der wirklich jedes Recht der Welt gehabt hätte, sich nicht von einem Zimmermann aus Nazareth Empfehlungen zu seinem Handwerk geben zu lassen, der sagt: „Auf dein Wort will ich die Netze auswerfen.“ Und kaum tut er es, zerreißen sie fast vor lauter Fischen.

Und das ist erst der Anfang: Denn Petrus steigt später aus dem Boot aus, geht den Weg mit Jesus mit. Er fährt wieder raus, wo es tief ist – zwar nicht sprichwörtlich, aber metaphorisch: Er riskiert etwas, wagt den Aufbruch ins Unbekannte, lässt sich herausfordern. Er wird Jesus verleugnen, drei mal. Ist dann von seiner Scham am Boden zerstört. Aber Jesus ruft ihn wieder – und er, so erfreut, den Auferstandenen zu sehen, wirft sich vor Freude aus dem Boot ins Wasser, um irgendwie schneller wieder bei ihm zu sein. Er predigt an Pfingsten in Jerusalem – und 3000 Leute wollen sich taufen lassen. Er wird ins Gefängnis geworfen, reist quer durch das Römische Reich. Ihm werden Briefe zugeschrieben. Und am Ende, so erzählt es die Tradition, stirbt er in Rom genau deshalb, weil er an den Mann glaubt, der einst zu ihm sagte: „Fahr raus, wo es tief ist.“ Ein Leben lang draußen im tiefen Wasser. Ein Leben, das sich nicht zu bequem war, im Seichten zu bleiben.

Und jetzt stellen Sie sich vor, eben dieser Petrus würde jetzt bei uns hier im Gottesdienst sitzen. In diesem Dom, in dieser Stadt, von der er sicherlich zu seinen Lebzeiten nichts gehört hat. Ein Fischer vom See Genezareth, der über das Mittelmeer nie hinauskam – und jetzt wir, die hier seine Geschichte hören, seine Treue, seinen Wagemut. 2000 Jahre später. Er müsste sich wahrscheinlich ungläubig die Augen reiben, was aus der Kirche geworden ist, zu deren Fels Jesus ihn einst machte. Wie viele Menschen, wie viele Gemeinden hier und weltweit begeistert wurden von der Geschichte, die er einst live miterlebte. Und das alles ist aus einem Satz passiert: „Fahr raus, wo es tief ist.“

Viele Menschen werden durch das Hochstapler-Syndrom gebremst – das ständige Gefühl, Erfolge im eigenen Leben nicht zu verdienen. Es gibt vieles, was sie gerne tun würden, aber sie kommen gar nicht erst auf die Idee, es anzugehen, bevor sie es als ein unerreichbares Ziel abtun.

Doch wenn wer wie Petrus anfängt, diese vorgefassten Meinungen loszulassen, wer anfängt, seinem Herzen zu vertrauen, wer anfängt, da raus zu fahren, wo es tief ist – der beginnt das Leben vielleicht erst richtig. Schließlich ist ein lebenswertes Leben ein Leben, an das man wirklich glauben kann. So wie Petrus, der Fischer, der zum Felsen des Christentums wurde.

Ich glaube, das ist die große Einladung, die Jesus auch heute noch für uns bereit hält. Nicht bloß für den DFB, der hoffentlich bald wieder mehr unkonventionell und mutig ausprobieren wird. Sondern auch für uns, für unsere Gemeinden, für jeden einzelnen hier in diesem Raum und darüber hinaus. Wo bleiben wir im Flachen, obwohl die Netze leer bleiben? Wo würde Jesus uns heute sagen: „Fahr raus, wo es tief ist.“

Petrus hat diese Einladung angenommen – weil er nicht darauf vertrauen musste, dass er klug und weise ist.

Sondern weil er vielleicht ahnte, dass Jesus, der in sein Boot stieg, wusste, was ihn im tiefen Wasser erwarten wird.

Und weil er ahnte, dass mit Jesus sein echtes Leben gerade erst begonnen hatte.

Amen.

(Gehalten am 05.07.2026 im Schweriner Dom.)

In Krisenzeiten suchen Menschen gerne einen Schuldigen. Einen Menschen oder eine Gruppe von Menschen, denen man die Verantwortung für alles Schlechte zuschieben kann. So war das auch, als die Seuche ins Land kam. Sie kam aus dem Osten und breitete sich rasend schnell nach Westen aus. Irgendwann erreichte sie auch die Eliten der Hauptstädte, die sich lange für unantastbar gehalten hatten. Ich spreche natürlich vom Jahr 165 nach Christus, als die antoninische Pest das Römische Reich durchzog.

Die Schuldigen waren für einige dann auch schnell gefunden: Eine neuartige religiöse Sekte aus dem Nahen Osten. Sie standen sowieso schon im Ruf, seltsame Rituale an einem Sonntagmorgen zu vollführen, wo sie einander Bruder und Schwester nannten und – so erzählte man – sogar Fleisch und Blut aßen. Sie verehrten einen verurteilten Straftäter aus Nazareth und zogen sich von allen öffentlichen Festen, die den Göttern gewidmet waren, zurück. Dass die Pest nun im Land war, konnte keinen anderen Grund haben: Der Abfall vom Götterkult musste Rom unter den Zorn der Götter gestellt hatten, die als Antwort Rom mit Seuchen heimsuchten.

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Und während die einen damit beschäftigt waren, die Schuldigen zu finden, machten andere die Flucht: Sie ließen selbst ihre kranken Verwandten zurück und flohen aufs Land. Sie isolierten sich in ihren Häusern und hofften, dass irgendwann einfach alles vorbei ist. Weil so viele sich zurückzogen, konnte das Bestattungswesen nicht mehr hinterherkommen. Es kann kein schöner Anblick gewesen sein, wenn man zu dieser Zeit durch eine römische Stadt gegangen ist.

Aber die vermeintlichen Schuldigen, die Christen, verhielten sich anders: Sie pflegten die Menschen, die erkrankt waren. Und zwar nicht nur ihre Verwandten, sondern auch teilweise völlig Unbekannte. Sie riskierten Leib und Leben dafür, für andere da zu sein. Sie gingen von Haus zu Haus – und pflegten, trösteten, ließen Menschen nicht einsam sein. Wenn einer von ihnen dabei erkrankte und starb, gaben sie sich Mühe, eine würdevolle Bestattung zu organisieren. Auch für nicht-Christen versuchte man, mit allen möglichen Mitteln eine gute letzte Ruhestätte zu organisieren.

Dieses Verhalten erregte natürlich sofort Aufmerksamkeit. Was motivierte diese Menschen dazu, sich Hals-über-Kopf in die Gefahr zu stürzen? Wieso gingen sie zu wildfremden Menschen? Die Christen konnten darauf eine einfache Antwort geben: Weil ihr Gott nicht bloß der Herrscher über den Kosmos ist, sondern auch der Gott, der die Sünde vergibt und die Schulden erlässt. Wenn sie davon redeten, dass die Auferstehung Jesu Christi die Welt völlig neu ordnen würde, dann meinten sie das auch so.

Und so wurden die Christen für viele Menschen immer mehr ein Begriff, ja eine Marke. Die Christen, das waren die, die keine Tür zuschlugen. Die Christen, das waren die, die selbst viel riskierten für ihren wundersamen Glauben. Die Christen, das waren die, die ernsthaft glaubten, dass dieser Wanderprediger aus Nazareth nicht bloß ein guter Mensch war, sondern Gott selbst, der auf Erden wandelte. Und dass er aus dem Tod zurück ins Leben gekommen war. Selbst wenn man diese Überzeugungen für sonderbar hielt – eine gewisse Faszination dafür, mit welcher Entschlossenheit diese Menschen jeden Tag lebten, konnte man nicht verhindern.

Diese Faszination verstärkte sich nur umso mehr, je drastischer und häufiger die staatlichen Behörden Roms gegen diese neue Bewegung vorging. Während eigentlich alle anderen religiösen Bewegungen beim ersten Druck zerbrachen und zersplitterten, blieben die Christen immer dran. Die Verfolgung konnte ihr Wachstum immer wieder für eine kleine Zeit stoppen – aber sofort, wenn Verfolgungsmaßnahmen aus Mangel an Erfolg wieder eingestellt wurden, schoss die Zahl wieder in die Menge. Und nicht bloß das: Die Christen waren so sehr von ihrem Gott überzeugt, dass sie die Verfolgung geduldig ertrugen. Für die Opfer der Verfolgungen organisierten sie Beerdigungen, die wie Triumphzüge aufgebaut waren. Die Botschaft war eindeutig: Unser Gott wird unsere Verfehlungen tief ins Meer werfen und uns in eine Zeit führen, in der seine Gnade kein Ende kennt.

Seitdem ich mich mit dem frühen Christentum und der alten Kirche beschäftige, bin ich fasziniert davon. Denn diese Menschen schafften etwas, wovon ich beeindruckt bin: Unter extremem Druck, in einer Zeit ohne feste Institutionen, organisierten sie eine Bewegung von Menschen, die ein Ziel hatte. Natürlich gab es auch zu dieser Zeit reichlich Irrwege und Fehler, die sie machten. Aber sie ließen sich davon nicht runterziehen. Sie müssen eine solche Strahlkraft gehabt haben, dass Menschen aus allen Ecken der Erde unbedingt wissen wollten, was da eigentlich geschieht.

Wenn ich heute auf unsere Kirche gucke, dann sehe ich auch ganz viele Menschen, die so strahlen oder strahlen wollen. Aber ich sehe auch Unsicherheit, Ratlosigkeit und Sorge. Ich finde, dass das frühe Christentum uns da ein gutes Vorbild sein kann: Denn diese Menschen hatten teilweise noch viel weniger Ressourcen und Strukturen, mit denen sie arbeiten konnten. Sie arbeiteten unter noch viel extremeren Drucksituationen. Und sie waren auch keine Heiligen ohne Fehler, keine engelsgleiche Himmelswesen. Sie waren Menschen mit Macken, Eigenheiten und Abgründen.

Aber das war auch nicht das, worauf sie ihre Arbeit bauten: Sie bauten darauf, dass Gott mit ihnen und mit dieser Kirche etwas Großes vorhat. Dass er die Sünden vergibt, die Schulden tilgt – dass er alles, was uns Menschen unten hält, in das tiefste Meer wirft. Das war ihre Marke: Nicht, dass sie alle perfekt sind. Sondern, dass Gottes Liebe perfekt ist. Und dass wer auf diese Liebe vertraut, frei wird, andere zu lieben. Die Türen aufzumachen. Einzuladen.

Wenn uns der Prophet Micha eines ins Gästebuch schreiben sollte, dann wohl das: Haltet durch. Habt Mut. Denn Gott ist da, immer dann, wenn ihr ihn am meisten braucht.

(Gehalten am 21. Juni 2026 im Schweriner Dom.)

Ich bin ehrlich: Ich mag die Arbeit des Umziehens gar nicht. Ich mochte es nicht, als wir vor 2 Jahren aus Bochum nach Lübeck gezogen sind, mehr als 400 Kilometer. Aber ich mochte es auch nicht, als wir jetzt von Lübeck nach Schwerin umgezogen sind, obwohl das viel kürzer war. Es ist ein Haufen Arbeit. Es kostet viel Mühe, das Schleppen war beide male anstrengend und man ist danach so erschöpft, dass man gefühlt 2 Tage durchschlafen könnte. Kisten einpacken, in einen Transporter tragen – diesen Schritt ungefähr 13894 mal wiederholen – dann den Transporter an den neuen Orten fahren, dort Kisten auspacken.

Aber gleichzeitig konnte mich dieser Haufen Arbeit nicht davon abhalten, umziehen zu wollen. Ich wollte hierher, das neue Leben hier starten. Denn da war für mich eine gewisse Magie: Eine neue Stadt, dich ich noch nicht richtig kenne. Neue Menschen, neue Gesichter, neue Erfahrungen. Und das Gefühl konnte ich noch nicht ablegen, dass das Leben hier leichtfüßiger ist – weil ich ein unbeschriebenes Blatt vor mir habe und in jeder Situation noch neu bin. Eine Wohnung neu zu denken, einen Raum neu einzurichten, das ist für mich ziemlich reizvoll. Alle Mühen, alle Gänge zu Ämtern, alles Schleppen war es wert, dieses neue Abenteuer starten zu dürfen.

Vielleicht ging es den Menschen des Römischen Reiches vor ca. 1700 Jahren ähnlich. Nicht, dass sie alle frisch umgezogen wären. Zumindest nicht in Bezug auf ihren Wohnraum. Aber viele von ihnen waren geistig umgezogen. Denn egal, ob sie Edelfrauen, einfache Tagelöhner oder Sklaven waren – sie waren angezogen von einer neuen religiösen Bewegung und wollten mehr von ihr erfahren. Sie wurden Christinnen und Christen.

Dabei war es nicht so, als hätte das Christentum in der römischen Gesellschaft einen sehr fruchtbaren Boden gehabt, um zu sprießen: Da wäre zuerst die Tatsache, dass das Christentum – auch vom Selbstanspruch her – durchaus den Ruf hatte, etwas wirklich Neues und Andersartiges zu sein. Für uns, hier, im Jahr 2026, mag „neu“ direkt den Klang von „gut“ haben. Aber das war für die römische Kultur ganz und gar nicht so: Was neu war, musste ein Fehler sein. Denn das Gute war alt, ja uralt, und das Gute konnte man nur erreichen, indem man zum Uralten zurückkehrte und dem Neuen entsagte. Wenn die Römer eine „Revolution“, lateinisch revolvere, wollten, meinten sie das im Wortsinne – eine „Rückdrehung“ der Welt. Und da kommen die Christen und sagen, ihr Gott würde alles neu machen? Na, super. Was für Spinner.

Die Christen waren suspekt: Sie trafen sich jeden Sonntag in der Frühe und feierten ein komisches Ritual. Sie nannten sich „Bruder“ und „Schwester“ – und behandelten sich auch so, unabhängig von sozialen Schranken. Sie aßen Fleisch und tranken Blut eines verurteilten Straftäters. Sie achteten nicht die römischen Götter, blieben von Festopfern fern und schütteten die Trankopfer weg, anstatt sie den Göttern zu schenken. Wenn ein Römer seine Sklaven freiließ, dann tat er es, weil er danach als ihr Patron immer noch viel Kontrolle über sie haben konnte. Die Christen aber setzten sie an ihre Tische und behandelten sie gleich. Die Sklavin Felicitas und die Edelfrau Perpetua beispielsweise schlossen eine Freundschaft, die stärker war als der Tod. Gladiatoren hingen ihr „Handwerk“ an den Nagel und gaben ganz freiwillig die Ehre, die ihre Taten bei der römischen Oberschicht eingebracht hatten, einfach auf.

Denn da natürlich noch der hohe Preis, den Christinnen und Christen für ihren Glauben bezahlen mussten: Glücklich konnte der sein, der „nur“ soziale Ausgrenzung und Ächtung erlebte. Oder „nur“ seine Arbeit verlor. Aber WIESO haben Menschen all das riskiert, lange erarbeiteten Wohlstand oder gar ihr Leben riskiert, für diese neue religiöse Sekte? Was war es, was sie so faszinierte, sie nicht losließ?

Der irische Gräzist und Professor der University of Oxford, Eric Robertson Dodds – selbst Agnostiker, wie er freimütig zugab, hatte eine Antwort: Die Menschen hörten, dass das Joch Jesu sanft war und seine Last leicht. Und sie erlebten das.

Denn die römische Gesellschaft war überfüllt, ja gerade übersättigt, mit religiösen Angeboten. Wer denkt, dass die „Cafeteria-Religion“ – also das Prinzip, wonach man sich von allem Religiösen etwas nimmt – eine Erfindung der Moderne ist, liegt leider falsch. Die Römer hatten Religion für alle und für jeden. Götter für Sportarten, Naturereignisse, Kinder, Frauen, Männer, Steine – Sie brauchen einen Gott? Sie bekommen einen Gott! Oder einen Mini-Gott, oder einen Mysterienkult mit einer ganz besonderen Auswahl von Göttern. Selbst die römischen Kaiser hatten ihre ganz eigenen Pantheons, gefüllt mit illustren Größen der Mythologie oder Geschichte, von Merkur bis zu Mark Aurel. Alles konnte mit allem kombiniert werden.

Aber diese Überfüllung löste auch großes Rätseln aus: An wen wende ich mich denn jetzt? Den einen Gott, oder den anderen Gott? Welcher ist mächtiger, oder hilft mir eher? Sollte ich mich nicht doch einem Mysterienkult anschließen – aber was, wenn die mich nicht nehmen, immerhin waren die meisten Götterkulte entlang ethnischer Grenzen abgesteckt?

Die Christen hatten da eine klare Antwort: Sie machten mit der religiösen Landschaft tabula rasa. Sie waren, wie der amerikanische Theologe Larry W. Hurtado sie nennt: „Zerstörer der Götter.“ Sie hatten eine ganz unabhängige Identität, grenzten sich eben von allen Göttern Roms ab. Sie proklamierten ihren Gott nicht bloß als universal – das tat das Judentum auch – sondern als den einzig-zu-verehrenden Gott für die ganze Welt. Keine anderen hatten eine Daseinsberechtigung, alles andere war abzulehnen. Tertullian schreibt dazu ganz eindrücklich: „Dein Stand aber, deine Obrigkeit und der Name der Kurie, zu der du gehörst, ist: Kirche Christi. Du hast deine eigenen Register, deinen eigenen Festkalender, nichts hast du mit den Freuden der Heidenwelt gemeinsam, du mußt ihnen vielmehr entgegen sein.“

So entschieden zu leben, klingt wie eine Last. Für die Römer, überlastet, genervt und enttäuscht von der Schwemme an religiösen Deutungen, war diese Last aber leicht. Denn endlich hatten sie einen Gott, den sie immer und überall anrufen konnten. Einer, der wirklich *alle* ihre Sorgen ernstnehmen sollte. Einer, der sagte: „Kommt her, alle, die ihr mühselig und beladen seid. ICH will euch erquicken!“ Nicht „der Gott, oder der Gott, oder der Gott…“, sondern „ICH. Jesus Christus.“

Mit den Göttern Roms verabschiedete sich dann auch seine Ordnung: Dort, wo früher es eine klare Einteilung gab – hier die Sklaven, da die Sklavenhalter, hier die Herrscher, da die Beherrschten – trat nun eine immer stärkere Leichtfüßigkeit. Denn weil die Menschen endlich befreit waren von der Last, jeden Tag einen noch besseren, höheren und stärkeren Gott suchen zu wollen, waren sie nun frei, ihr Leben wirklich zu leben. Ihr Leben war nun ein unbeschriebenes Blatt vor sich, dass sie zum ersten mal selbst beschreiben wollten und konnten. In der Kirche konnte man das erleben, was die Christen auch für die Welt forderten: Du bist befreit. Mach mit Gott an deiner Seite das Beste aus dir.

Als das Christentum legalisiert wurde, waren ca. 10% der Menschen im Römischen Reich Christen. Das ist ungefähr genauso viel wie jetzt hier in Schwerin. Aber sie waren die führende Kraft im Land, denn sie strahlten mit jeder Faser ihrer Körper aus, dass ihr Jocht wirklich sanft und ihre Last wirklich leicht ist. Und so war begann ein Höhenflug, der uns bis hierher gebracht hat.

Umziehen, also den Wohnort wechseln, das muss ich nicht ständig. Aber was ich mir vornehme ist, geistig immer wieder neu meine mentalen Wohnungen einzurichten: Denn wenn ich wirklich die Zeit und Mühe darin investiere, alles durchzugucken und auszusortieren, was meine Last schwer macht, dann gewinne ich auf einen Schlag so viel Kraft, dass sie auch nach außen ausstrahlen kann.

(Gehalten am 13.06.2026 in der Schlosskirche Schwerin.)

Eigentlich sind nur wenige Meter zwischen ihnen. Doch wenn man genauer hinschaut, dann liegen zwischen ihnen Welten: Der reiche Mann lebt in einer Welt, in der immer genug da ist. Nie muss er sich sorgen, denn er kann ja alles haben, was er braucht. Und er ist kein Scheusal, kein zutiefst unsympathischer Mensch. Vielleicht gibt er ab und zu sogar etwas für die Wohlfahrt. Aber die Grenzen zwischen ihm und Lazarus – zwischen innen und draußen, arm und reich, Freund & Unbekanntem – die sind fest. Wahrscheinlich hat er Lazarus nicht einmal mehr bemerkt, obwohl er ihm so nahe ist.

Wie oft passiert mir das selbst? Dass ich Dinge als gegeben hinnehme. Irgendwo ist das ja auch Teil meines Lebens – es wäre viel zu chaotisch, wenn es keine klaren Ordnungen geben würde, alles ständig und überall im Fluss wäre. Aber wenn ich nicht mehr sehe, dass diese Ordnungen immer wieder überprüft werden müssen, wenn ich betriebsblind werde, dann schadet es letztlich nicht nur meinem Gegenüber, sondern auch mir. Es macht mich unfrei. Unfrei zu helfen, unfrei da zu sein, unfrei, die Welt zu gestalten.

Denn der reiche Mann stirbt. Wir wissen nicht einmal seinen Namen. Er mag in Saus und Braus gelebt haben, aber er hinterlässt nichts. Keine Taten, derer man sich erinnert. Keine Monumente aus Stein, kein Vermächtnis. Ob jemals jemand an ihn gedacht hat? Jesus sagt dazu nichts.

Die Gemeinschaft, die im Leben nicht klappte, setzt sich deshalb auch im Tod fort. Auch hier gibt es einen großen Graben zwischen innen und außen, nur unter verkehrten Vorzeichen: Jetzt ist es Lazarus, der in Saus und Braus lebt. Scheinbar ist es die ewige Trennung, die die Welten vor und nach dem Tod miteinander verbindet.

Aber die Geschichte geht noch weiter: Denn es ist Jesus selbst, der sie fortschreibt. Er ist es, der die Grenzen zwischen innen und außen aufhebt, der selbst die Grenze zwischen Tod und Leben überquert.

Wir lesen in der Apostelgeschichte, was in Jerusalem geschah, kurz nachdem der Heilige Geist über die erste Gemeinde gekommen war. Lukas schreibt: „Die Menge der Gläubigen aber war ein Herz und eine Seele; auch keiner sagte von seinen Gütern, dass sie sein wären, sondern es war ihnen alles gemeinsam. Und es war keiner unter ihnen, der Mangel hatte; denn wer unter ihnen Äcker oder Häuser besaß, verkaufte sie und brachte das Geld und legte es den Aposteln zu Füßen, und jedem wurde zugeteilt, was er nötig hatte.” Kein Lazarus vor der Tür und ein Reicher drinnen. Keine Kluft zwischen innen und außen. Eine große Gemeinschaft.

Woher kam das? Was hat diese Menschen so verändert? Die Antwort liegt in dem, was sie miteinander teilten. Denn die erste Gemeinde feierte Abendmahl - regelmäßig, von Haus zu Haus, immer wieder. Und in diesem Mahl erlebten sie Gottes Welt. Sie saßen an jenem Tisch, an dem Jesus selbst der Gastgeber ist. An dem es keine Platzkarten gibt, keine Ehrengäste, kein Gedränge. An dem jeder bekommt, was er braucht. Und weil sie das erlebten, jede Woche, so wie uns die frühen Quellen berichten, konnten und wollten sie nicht so leben, wie der reiche Mann es tat.

Das Abendmahl ist nicht einfach ein sich Erinnern, so wie man sich an den Tod Cäsars oder den Westfälischen Frieden erinnert. Es ist auch kein bloßes privates Mahl, in dem ich mich meiner isolierten Erlösung vergewissere. Es ist mehr als das. Wenn wir Abendmahl feiern, dann passiert etwas ganz Reales mit uns. Wir erhalten einen Vorgeschmack, eine Kostprobe im wahrsten Sinne des Wortes. Wir können für einen Moment die Welt mit den Augen sehen, mit denen Gott sie sieht. Wir können für einen Moment die Welt sehen, so wie Gott sie eines Tages vollenden wird.

Das, was Abraham in der Geschichte nicht konnte – den weiten Graben zwischen Menschen zu überwinden – das gelingt dem Abendmahl. Denn da können sie alle vorne stehen: Die Großen und die Kleinen, die Reichen und die Armen, die Lehrer und die Schüler. Die Lieben, die man immer in seinem Herzen trägt. Aber auch die Bösen, die Feinde, die man vielleicht nicht sehen möchte.

Wie Sie ja vielleicht wissen, komme ich aus dem Ruhrgebiet. Und das ist nicht bloß einer der schönsten Flecken Deutschlands, sondern auch der Ort, wo diese riesige Kraft des Abendmahls erlebt wurde:

Es war das Jahr 1923. Deutschland hatte den 1. Weltkrieg und seine Monarchie verloren, musste horrende Reparationen bezahlen. Und weil Frankreich den Eindruck bekommen hatte, dass Deutschland diese Zahlungen bewusst zurückhält, kam es zur Besetzung des Ruhrgebiets. Französische Soldaten in Dortmund und in Bochum. Für die Region eine so einschneidende Zeit, dass sie bis heute Teil des Geschichtsunterrichtes ist. Denn die Franzosen kamen nicht als Freunde, so wie jetzt. Sie kamen als Sieger, die als Faustpfand die Kohleminen der Regionen an sich reißen wollten.

Auch in der kleinen Stadt Datteln kam es zur französischen Besatzung. Die lokalen Einwohner, angeführt von ihrem Amtspräsidenten Karl Wille, leisteten Widerstand. Es kam auch zu Unruhen und Gewalt. Natürlich gefiel das der französischen Besatzung ganz und gar nicht – es wurde beschlossen, dass Karl Wille nach Ostern verhaftet werden sollte.

Doch zuerst kam Karfreitag. Der französische Capitaine Etienne Bach, dessen Eltern aus dem Elsass 1871 vor den Deutschen geflohen waren, entschied sich, in einen Gottesdienst zu gehen. Und zwar nicht in den Gottesdienst der kasernierten Soldaten. Er entschied sich für das Lutherhaus in Datteln, eine kleine Kirche im Arbeiterviertel der Stadt. Was ihn dahin führte? Das weiß bis heute niemand so genau. Bach war da vorher noch nie gewesen.

Bach saß im Gottesdienst, lauschte der Predigt und sang die Lieder mit. Doch dann entdeckte er: Der Abendmahlstisch war gedeckt. Was sollte er machen – gehen? Würde der deutschnationale Pfarrer des Ortes ihn überhaupt zulassen? Bach entschied sich, es zu wagen. Er ging hin. Und als wäre das nicht alles genug Aufregung, um einem die Haare zu Kopf zu stellen, bemerkte er erst dann, dass er vorne vorm Altar neben eben jenem Karl Wille stehen würde, den er eigentlich später noch verhaften sollte.

Und so standen sie da, der Pfarrer, der französische Soldat und der deutsche Politiker. Dem Pfarrer sollen bei der Austeilung die Hände gezittert haben. Aber trotz aller Anspannung und Feindschaft aßen sie das Brot und tranken aus einem Kelch. Da vorne, da waren sie für einen Moment nicht Besatzer und Besetzte, Franzosen und Deutsche, sondern alle Gäste des einen Gottes. Dieses Erlebnis veränderte Bach – er quittierte den Armeedienst und setzte sich seitdem für die deutsch-französische Aussöhnung ein.

Manchmal denke ich, wir sollten mehr Abendmahl feiern. Denn dieses Superfood für die Seele, das macht uns zu ganz neuen Menschen. Und so glaube ich und hoffe ich, dass seit Ostern auch der reiche Mann und der arme Lazarus zusammen Abendmahl feiern – ein himmlisches Abendmahl.

Amen.

Gehalten im Schweriner Dom am 07.06.2026.

“Es war die beste und die schlimmste Zeit, ein Jahrhundert der Weisheit und des Unsinns, eine Epoche des Glaubens und des Unglaubens, eine Periode des Lichts und der Finsternis. Es war der Frühling der Hoffnung und der Winter des Verzweifelns. Wir hatten alles, wir hatten nichts vor uns; wir steuerten alle unmittelbar dem Himmel zu und auch alle unmittelbar in die entgegengesetzte Richtung.”

So beginnt Charles Dickens seine Geschichte zweier Städte. Ein Stück Weltliteratur. Eine Geschichte, in der die Gegensätze seiner Zeit aufeinandertreffen und miteinander verwoben sind. Zwei Städte, deren Schicksale zusammenhängen, die aber auch Gegensätze sind.

Pfingsten erzählt uns auch von zwei solchen Städten:

Auf dem Thron von Babylon saß einmal ein König mit einem mächtigen Willen und einem noch mächtigeren Anspruch. Den Thron der Welt wollte er besetzen — Alexander, der sich Großer nennen ließ — und seiner königlichen Umgebung, seinen Feldherren, Statthaltern und Baumeistern, erschien es klarer als Kristall, dass der Stand der Dinge nunmehr geordnet sei für alle Zeiten. Ein Herrscher. Eine Sprache. Ein Reich. Eine Stadt. Und über dieser Stadt, als Krönung und Beweis, sollte bald wieder ein Turm trohnen: Die große Zikkurat, der Turm, der bis in den Himmel reicht.

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Es war das Jahr 331 vor Christus. Der Nahe Osten war damals wie noch heute der Schauplatz mächtiger Imperien und ambitionierter Kriegsführer. Männer wie Alexander, die dachten, sie können sich und ihrem Reich einen Namen machen. Prächtige Bauten, die bis in den Himmel reichen. Und die auch genug ihrer Untertanen davon überzeugen konnten – ein Weltreich, von Griechenland bis zum Ganges. Alle sprechen eine Sprache, arbeiten für dasselbe Ziel. Am Ausbau Babylons und seiner Zikkurat wird dieser Anspruch am deutlichsten. Ein unverwundbares Reich, für die Ewigkeit. Mindestens so groß wie Gott, wenn nicht noch größer.

Doch das Anliegen, sich mit Gewalt und Macht in díe Ewigkeit zu zwingen, scheitert: Alexander stirbt, mitten auf Eroberung. Die Kunde ist noch nicht überall angekommen, da zerstreut sich sein Weltreich schon in viele kleine Teile. Keiner versteht scheinbar mehr den anderen, alle Konflikte, die Alexanders Erfolge für den Moment zudeckten konnten, brechen wieder auf. Und auch Babylon und die Zikkurat werden nicht mehr aufgebaut. Sie verfallen – Tag für Tag, Stein für Stein. Heute ist Babylon nur noch etwas, was man aus Geschichtsbüchern kennt. Eine Ausgrabungsstätte. Und eben etwas, was wir aus der Bibel kennen: Weil kluge Schreiber Alexanders Aufstieg und Fall sehen und darin Muster wiedererkennen, die uns Menschen nur allzu gut bekannt sind: Angst, die in Größenwahn kippt. Angst, die den Menschen ihre Einzigartigkeit nimmt. Oder anders gesagt: Angst, die die Seele frisst. Hier geht es nicht nur um Alexander den Großen, es geht um uns. Sie schreiben die Geschichte, die wir als Turmbau zu Babel-Erzählung gerade gehört haben.

Es gibt aber noch einen anderen Thron: Dort war es das Jahr unseres Herrn 30. Ein mächtiger König saß auf seinem Thron und hatte das geschafft, was kein König jemals vermocht hatte: Er war aus dem Tod zurück ins Leben gekehrt. Doch jetzt war er nicht mehr da und der Thron leer. Er war aufgefahren, wie von einer Wolke weggenommen worden. Jetzt sitzen sie da – ohne Plan, ohne Strategie, ohne mächtige Heere oder große Prachtbauten. Was jetzt? Als Jesus da war, da konnten sie Bäume für ihn ausreißen. Aber jetzt ist er weg, und eine große Leere ist da.

Und dann, dann rauscht es. Ein Sturm, der Feuer auf die Zungenspitzen und in die Herzen bringt. Neuer Mut für jeden einzelnen. Und so gehen sie heraus auf die Straßen und erzählen: Von Jesus von Nazareth, ihrem besten Freund. Dem Menschen, der sie so versteht, wie niemand sonst. Der Mensch, der Gott ist – der Gott, der Mensch ist. Und das alles tun sie nicht wie eine gleichförmige Masse. Sondern jeder mit den Talenten und den Fähigkeiten, die er oder sie hat. Alle hörten sie in ihrer eigenen Sprache. Kein Versuch, eine Einheit am Reisbrett zu konzipieren. Sondern eine Gemeinschaft, in die jeder seine eigene Sprache, seine eigenen Bilder, seine eigenen Wünsche und Sehnsüchte einbringen kann. Zum ersten Mal hatten viele Menschen das Gefühl, wirklich etwas aus ihrem Leben machen zu können. Kirche wurde für sie der Ort, wo sie durch und in Gott das Beste aus sich machen konnten. Und das Feuer der Begeisterung, einmal entzündet, ließ sich nicht mehr löschen.

Sie stiegen auf Boote. Sie bereisten das Mittelmeer. Sie erzählten von Jesus Christus — auf Marktplätzen, in Synagogen, vor Königen, Kaisern und Sklaven, in Gefängnissen und Arenen des Römischen Reiches. Nicht weil sie einen großen Schlachtplan hatten. Sondern weil sie brannten. Weil etwas in ihnen war, das größer war als ihre Angst.

Sie bauten keine Türme, die bis in den Himmel reichen. Sie mussten das nicht. Weil sie wussten: Gott weiß, wo sie sind. Und wer keinen Turm braucht, um gesehen zu werden, wer nicht fürchtet, vergessen zu werden – der ist frei. Frei, andere zu sehen. Frei, zu dienen. Frei, zu brennen.

Und so entstand eine zweite Stadt, die ganz anders als Babylon ist. Nicht gebaut aus Steinen und Ziegeln. Keine Mauern, keine Festungen, keine Prachtbauten. Eine Gemeinschaft ohne Grenzen, aber mit einem gemeinsamen Mittelpunkt: Jesus Christus, Sohn Gottes, Erlöser.

Zweitausend Jahre später stehen wir hier. Babylon ist eine Legende, eine Ausgrabungsstätte, Vergangenheit. Die zweite Stadt lebt. Die Kirche Jesu Christi wächst weltweit — in Lateinamerika, in Afrika, in Asien. Hier in Europa, hier in Schwerin, fühlen wir das vielleicht gerade nicht so stark. Es ist stiller geworden. Wir sind kleiner geworden. Manche fragen, ob das Feuer von Pfingsten überhaupt noch da ist.

Und so stellt uns Pfingsten heute dieselbe Frage, die Dickens seinen Lesern stellt, als er die Geschichte von zwei Städten schreibt: Welchem Weg folgen wir?

Dem Weg Babylons? Angst zu überdecken durch Größe, Bedeutung zu gewinnen durch Macht, Identität durch Abgrenzung. Vielleicht sieht dieser Weg zuerst verlockend aus. Aber er endet, wie er immer geendet hat: Im Zerfall, in der Zerstreuung, im Schweigen der Ruinen.

Oder dem anderen Weg? Dem Weg der Menschen, die in einem Hinterzimmer saßen und warteten, bis es rauschte. Die nicht wussten, was kommt – aber bereit waren, es zu empfangen. Die keine Türme bauten, sondern Boote bestiegen. Die nicht Einheitsbrei schufen, sondern jedem seine Sprache ließen und trotzdem – oder gerade deshalb – eine Gemeinschaft wurden, die nicht aufzuhalten war.

Der Heilige Geist ist nicht einmal gekommen und dann wieder gegangen. Er ist geblieben. Er ist heute hier, in diesem Raum, in uns.

Die Frage ist also nicht, ob er da ist. Die Frage ist, ob wir ihn wirken lassen wollen.

Haben wir den Mut der Menschen vor 2000 Jahren in Jerusalem, darauf zu vertrauen?

Amen.

Es ist eine Welt, die scheinbar völlig aus den Fugen geraten ist. Eine Welt, in der viele Menschen den Eindruck haben: Alles geht den Bach runter, so kann es nicht weitergehen. Die Mächtigen streiten sich, die staatlichen Institutionen sind so beweglich wie ein schwerer Tanker auf dem Ozean oder gar nicht mehr erreichbar. Während die einen gar nicht mehr wissen, wohin sie ihren unermesslichen Reichtum als nächstes stecken sollen, hausen viele andere in Armut. Wenn du nicht reich bist, wirst du abgehängt.

Die Kirche? Ja, die Kirche. Sie existiert, mit ihren prächtigen Bauwerken und ihren Pfarrherrlichkeiten. Aber die Pfarrer wirken, als seien sie mit dem Kopf immer noch in der Universität: Während sie theologische Spitzfindigkeit an Spitzfindigkeit oder Plattitüde an Plattitüden reihen, schlafen die Hinteren in den Kirchenbänken ein. Andere – besonders die Jugend – kommen schon gar nicht mehr. Sie halten nichts mehr von Kirche, wieso sollten sie auch: Hat Kirche je an sie gedacht?

Und weil die Welt so ist, wie sie ist, versucht jeder mit der Situation irgendwie umzugehen: Die einen flüchten in Zynismus, um bloß nicht mehr enttäuscht zu werden. Wer es sich leisten kann, wird Privatier und schaut nur auf sein kleines heimeliges Glück zu Hause. Und wieder andere laufen neuen, radikalen Gruppen hinterher. In der Hoffnung, dass sich doch endlich mal etwas ändert.

Das ist die Lage in Europa in der zweiten Hälfte des 17. Jahrhunderts. 30 Jahre Krieg in Mitteleuropa haben ganze Landstriche verwüstet. Viele Menschen kennen keine Zeit mehr vor diesem Krieg. Die Kirchen sind der Lage nicht gewachsen, verrennen sich in konfessionellen Spitzfindigkeiten und identitären Abgrenzungsdebatten. Und in diese Welt wird 1663 ein Mann geboren: August Hermann Francke.

Francke wächst in einer Zeit auf, die einem den christlichen Glauben scheinbar völlig madig machen will. Doch er ist unbeirrt, studiert Theologie und soll mit 24 Jahren seine erste Predigt in Leipzig halten. Fleißig und vorbildhaft setzt er sich ans Werk, studiert den Predigttext. Aber irgendwie fehlte ihm etwas. Theologisches Wissen von sich geben, das konnte er. Aber glauben? Da war er sich sicher, Glauben hatte er eigentlich noch nie. Francke ist nun ein gewissenhafter Mann – er will niemanden betrügen. Und so will er die Predigt absagen. Wieso er das Vorhaben unterbricht, um noch einmal zu beten? Das weiß ich nicht. Aber es war scheinbar eine goldrichtige Entscheidung. Francke schreibt später:

„Denn wie man eine Hand umwendet, so waren alle meine Zweifel hinweg. Ich konnte Gott nicht allein Gott, sondern meinen Vater nennen. Alle Traurigkeit und Unruhe meines Herzens waren auf einmal weggenommen, und stattdessen wurde ich wie von einem Strom von Freuden plötzlich überschüttet. Ich begab mich darauf zu Bett, konnte aber vor großer Freude nicht schlafen.“

Der neue Bund, der in die Herzen geschrieben wird: Francke hatte ihn am eigenen Leibe gespürt. Der Tröster, der Geist der Wahrheit, hatte seine Fenster mit einem kräftigen Windstoß aufgeworfen und frische Luft in sein Leben gebracht.

Francke wird bald daraufhin nach Halle berufen. Eine Universitätsstadt, in der das aufstrebende Bürgertum sich selbst und den Wohlstand feiert. Aber auch eine Stadt, in der ein paar Straßenzüge weiter bittere Armut herrscht und Kinder auf der Straße spielen. Francke könnten nun versuchen, diese Realität auszubleben – Prediger für die gut-Betuchten zu werden. Aber er tut es nicht. Die Kirchenkollekte widmet er dem Schulgeld für Kinder, die es sich nicht leisten können. Und als an Ostern 1695 eine größere Kollekte zusammenkommt, eröffnet er eine Armenschule: Kinder können von nun an in einem Raum seines Pfarrhauses zur Schule gehen, unterrichtet von Ehrenamtlichen, den Theologiestudenten der Universität.

Und das, was mich am meisten beeindruckt hat: Die Schule hatte so schnell einen wahnsinnig guten Ruf, dass an Pfingsten 1695 – also nicht einmal 2 Monate später! – die ersten Wohlhabenden ihre Kinder dorthin schicken wollen. Francke gründet eine zweite Schule, 1697 eine dritte. Und da für Francke jeder Christenmensch unabhängig seines Geschlechts eifrig die Bibel studieren können soll, werden selbstverständlich auch Mädchen unterrichtet. Viele weitere Werke gründet Francke: Eine Apotheke, Schul- und Wohngebäude, Werkstätten, Waisenhäuser und sogar ein Krankenhaus. Später kommt noch eine Missionsanstalt in Indien und die Cansteinsche Bibelanstalt hinzu.

Viele Menschen, die von Francke geprägt wurden, erlebten Jeremias Prophezeiung als ihre Lebensrealität: Dass da ein neuer Geist weht, eine Beziehung zu Gott, die mitten in die Herzen geschrieben steht. Francke nannte sie die „Generalreformation der Welt“. Jesus Christus nicht als jemand, der an Himmelfahrt einfach verschwunden sei. Sondern der durch Raum und Zeit die Menschen und die Welt berührt, ihre Herzen öffnet und alles bereit macht, für seine triumphale Wiederkehr eines Tages.

Sie erneuerten die Kirche in unruhigen Zeiten und eröffneten den Menschen eine neue Art, über ihren Glauben zu reden: Nicht mehr die eher verkopfte und akademische Theologie des Konfessionalismus. Sondern ein Glauben, der Kopf und Herz miteinander verbinden sollte. In dem theologische Wahrheiten kein Zweck an sich selbst, sondern Werkzeug zu einer gesunden und tiefen Spiritualität waren.

Wenn man heute durch Halle geht, sollte man die Franckeschen Stiftungen unbedingt besuchen. Sie stehen als gemauertes Zeugnis davon, was der Glaube an Jesus mit einem Menschen und seiner Welt machen kann. Denn für Francke war der Glaube keine Privatsache, kein reines inneres Erleben. Es war ein Entflammen, ein Aufleuchten, ein Hinausgehen in die Weite.

Francke riskierte viel aus Überzeugung. Nicht alles gelang ihm, manche tiefen Täler musste er durchschreiten. Aber er vertraute darauf, nein, er wusste: Gott ist noch nicht fertig mit dieser Welt. Er gedenkt nicht der Fehler und Fehlschläge, sondern baut etwas Besseres. Eine neue Welt, einen neuen Bund.

Ich glaube, unsere heutige Welt ähnelt der Franckes doch in mehr Hinsichten, als uns vielleicht lieb ist. Aber mich ermutigt das Lebenswerk Franckes. Denn es zeigt mir: Egal, was kommen mag – Jesu Geist ist unter uns, und er arbeitet jeden Tag hart daran, die Welt so zu gestalten, dass jeder Mensch darin Platz hat.

Amen.